.
* * *
Уж рдеет барбарис, и ароматом
увядших астр так тяжко дышит сад.
Тот, кто на склоне лета не богат,
тому уж никогда не быть богатым.
И кто под тяжестью прикрытых век
не ощутит игры вечерних бликов,
и рокота ночных глубинных рек,
и в нем самом рождающихся ликов, -
тот конченный, тот старый человек.
И день его - зиянье пустоты,
и ложью все к нему обращено.
И ты - господь. И будто камень - ты,
его влекущий медленно на дно.
Р .М. Рильке
