Я спал на веранде, а день проходил стороной —
кололи дрова, вдалеке окликали кого-то.
И дождь начинался, и падал шумящей стеной,
и яблоня льнула дрожащей листвой к переплету.
И дождь проходил, и вечерняя пахла трава,
и солнце горело на каплях смородины красной.
Я сна не запомнил. Наверно, мне снились слова,
чтоб просто сказать, что и вправду мудра и прекрасна
текущая жизнь, проходящая мимо меня,
которой нет дела до нашей тоски и тревоги, —
и дверь открывали, и в сумрак полоска огня
ложилась из кухни, споткнувшись на мокром пороге.
М. Кукин
