galchi (galchi) wrote,
galchi
galchi

Category:
.

Я в эту зиму как-то странно жил.
Я просыпался к вечеру, а ночью
брал чистый лист и что-то сочинял.
Но и на это не хватало сил.


Стихи мои мне не могли помочь, и
я с каждой новой строчкой умирал.
Мне приходили письма от друзей.
Не понимая, что на них отвечу,
я складывал их в ящик, не раскрыв.
Не мог я разобраться, хоть убей,
что за печаль свалилась мне на плечи,
поскольку в ней отсутствовал мотив.
И радость посторонняя и боль -
всё равно вызывало отвращенье.
И мне казалось даже: нет меня.
Я, вероятно, превратился в ноль.
Я жить ушёл в своё стихотворенье -
погас на пепле язычком огня.
И был я рад покинуть этот свет.
Но не переставала прекращаться
тоска, тянулась год, тянулась век.
Не страх, не боль меня смущали, нет.
Мне просто было не с кем попрощаться...
И падал за окошком белый снег.

Борис Рыжий

от  evgen_gavroche


Subscribe

  • (no subject)

    . Фонтанка Асфальтовая дрожь и пена Под мостом — двести лет назад Ты, по-змеиному надменна, Вползла в новорожденный град. И днесь не могут…

  • (no subject)

    . * * * Февраль зернист и черен на изломе, и хочется припасть к нему на грудь в отступнической розовой истоме и до поры уснуть. Шершав рассвет.…

  • (no subject)

    . Под утро Беспечной маленькой птички частые трели из форточки, совсем, как звонит "межгород". Случилось горе: мы с тобой постарели…

Comments for this post were disabled by the author