* * *
Брызги охры и кармина – осень!
Угли милого камина – осень!
За оградой парк – цыганский табор,
И поет, поет рябина – осень...
Отчего ж из моего стакана
Не допита половина – осень?
* * *
Эти облитые кровью
Клены у изголовья!
Эти деревья – вымысел!
Это художник выместил
На пятипалых листьях
Желчную горечь кисти!
Но, скомканы и ветхи,
Облупливаются ветки
То киноварью, то охрой
На подоконник мокрый...
Всё выговорит пригород!
Выговорит и выгорит!
Иван Елагин
"По дороге оттуда"