Осине вздорной, гордой ели,
Оплывшей иве у воды
Создатель не жалеет цвели:
Его сады.
И рыб молчащие соборы,
И гадов тощая хула,
И птиц пустые разговоры —
Его дела.
И стран возлюбленных скуденье,
И их увядшие луга,
И стен безкровных распаденье —
Его туга.
Огонь, чуть тлеющий над прахом,
Слеза, кропящая жнитво,
И разум, не боримый страхом,
Его, Его.
Алексей Ушаков