* * *
- Где именем чужим тебя не окликая,
Прозрачная толпа читает свой букварь,
В сухую скоропись желанья облекая, --
Там ты неуязвим, там ты пророк и царь:
Насквозь просвещена судьба твоя слепая.
-- Да все мы так живем, глотая пересказ
Восхода, запада и нового восхода,
Влагая в зеркала свой следующий час,
И лишь к предсказанному есть у нас охота,
И любим мы лишь отраженья нас.
Руины храма в Корнуолле
Кто строил храм? Не знают, позабыли.
Кто погребён окрест? То давние дела.
А стены, серые от лишая и пыли,
Сама земля, похоже, родила.
Они, щербатые, еще не знают тяги
К чистилищу небес и, о судьбе моля,
Читают слоги, полные отваги
В неровном поприще Артура короля.
Хоть тыщу лет живи, хоть тыщу раз по тыще,
Не победишь свой рок, не умолишь его.
Где город был, там будет городище,
А где алтарь -- там вовсе ничего.
Алексей Ушаков