Русский поэт Георгий Владимирович Иванов умер 26 августа 1958 года
в доме для престарелых в Иере ле Палмье, на юге Франции.На его похоронах людей было немного. Через пять лет, 23 ноября 1963 года поэт был перезахоронен на кладбище Сент-Женевьев-де Буа. На этом кладбище покоится весь цвет русской эмиграции. Могильный участок был куплен на 50 лет вперёд, и в 2013 году, этот срок закончился. Если не были внесены деньги за следующие 50 лет, то могилу поэта сравняли с землёй.
* * *
Он умер в пыльной нищете,
За миллионы лет от дома.
До боли грустно и знакомо -
Когда дома вокруг не те,
Сквозь дымку глупо проступают
Не те цветы, деревья, люди,
И если кто-нибудь осудит,
За что? И сам того не знает.
Хоть не любить, но помнить надо,
Как плачет черная трава,
Что над могильною оградой
Звучат нездешние слова.
А. Е. Нинбург
* * *
В небе нежно тают облака:
Все обдумано и все понятно,
Если б не бессонная тоска,
Здесь бы мне жилось почти приятно
И спокойно очень. Поутру
Вкусно выпить кофе, прогуляться
И, затеяв сам с собой игру,
Средь мимоз и пальм мечтам предаться,
Чувствуя себя -- вот здесь -- в саду,
Как портрет без сходства в пышной раме.
Если бы забыть, что я иду
К смерти семимильными шагами.
1958
* * *
Все чаще эти объявленья:
Однополчане и семья
Вновь выражают сожаленья...
"Сегодня ты, а завтра я!"
Мы вымираем по порядку -
Кто поутру, кто вечерком
И на кладбищенскую грядку
Ложимся, ровненько, рядком.
Невероятно до смешного:
Был целый мир - и нет его.
Вдруг - ни похода ледяного,
Ни капитана Иванова,
Ну, абсолютно ничего!
Ирине Одоевцевой
Распылённый мильоном мельчайших частиц
В ледяном, безвоздушном, бездушном эфире,
Где ни солнца,ни звёзд,ни деревьев, ни птиц,
Я вернусь - отраженьем - в потерянном мире.
И опять в романтическом Летнем саду,
В голубой белизне петербургского мая,
По пустынным аллеям неслышно пройду,
Драгоценные плечи твои обнимая.
* * *
В ветвях олеандровых трель соловья.
Калитка захлопнулась с жалобным стуком.
Луна закатилась за тучи. А я
Кончаю земное хожденье по мукам,
Хожденье по мукам, что видел во сне --
С изгнаньем, любовью к тебе и грехами.
Но я не забыл, что обещано мне
Воскреснуть. Вернуться в Россию -- стихами.
* * *
Душа человека. Такою
Она не была никогда.
На небо глядела с тоскою,
Взволнованна, зла и горда._
И вот умирает. Так ясно,
Так просто сгорая дотла —
Легка, совершенна, прекрасна,
Нетленна, блаженна, светла.
Над бурями темного рока
В сиянье. Всего не успеть...
Дым тянется... След остается...
И полною грудью поется,
Когда уже не о чем петь
* * *
Что ж, поэтом долго ли родиться...
Вот сумей поэтом умереть!
Собственным позором насладиться,
В собственной бессмыслице сгореть!
Разрушая, снова начиная,
Все автоматически губя,
В доказательство, что жизнь иная
Так же безнадежна, как земная,
Так же недоступна для тебя..
посмертный дневник