Пой, комариная флейта,
скрипочка, сволочь, играй!
Бог черноморского флота,
в хлебницу вперся Мамай.
Я ему дам на халяву
два зачерствевших ломтя.
Кушай же, флейта, на славу,
ешь же, Мамайчик, дитя!
Белый на мерзостно-белом
пахнет безглазым червем,
ночью, чайком, беспределом,
чайкой и звездным дождем.
Делать подкоп пирамиды –
хуже, чем польку играть,
но не пролезут брамины
в главную эту тетрадь.
* * *
И опять над Москвой — влажногубый рассвет.
Скоро — осень, сентябрь-безбилетник!
Он зависит от нас, этот солнечный бред,
золотой — нет, серебро-белесый!
Пусть же крутится насмерть мое колесо
нескончаемо злого прогресса, —
я смотрю на торжественный горизонт —
он дает моей крови согреться.
август 1994
Михаил Лаптев