День памяти Сергея Чудакова. Восемнадцатая годовщина.

* * *

Поднимаешь бокал и еще пошалишь
Пусть другого за стенкой приканчивают
Я теперь понимаю что чувствует мышь
Когда воздух из банки выкачивают

Я узнал: человеку отпущен лимит
Интеллекта - свободы прелестной
И ура наконец сумасшедший летит
Из окна психлечебницы местной

Образованы мы обеспечены мы
И без брода не кинемся в воду
Помогите укрыть беглеца из тюрьмы
Помогите борцам за свободу

Мой герой отвечает: какая борьба
Кто виновен и чья здесь заслуга?
Раб за горло хватает другого раба
Два дракона сжирают друг друга

Посмотри в микроскоп: эти люди умрут
Сгинут их монументики храмики
Прекращают ослы принудительный труд
Мордобой прекращают охранники

Будет меньше фанатиков больше врачей
Сумасшедший получит уколы
Станет модной моделью в стране палачей
Современный ученый бесполый

Можно вирши твои будет тиснуть в печать
И публично читать завывая
Так чего же тебе исступленно кричать
И бросаться под ноги трамвая?

Мало воздуха в банке: включили насос
На зверьке поднимается шкура
Лаборантка в блокнот записала вопрос
Молодая здоровая дура

* * *

Ботинки истлевают на ногах
ног хватит в целом лет еще на сорок
доказано что вещи это морок
а человек - живой упругий прах

Смотри тускнеет сморщилась жена
и школьницы свежее год от года
ну чем теперь поможет Бог - разводом
дежурной смесью водки и вина?

Пять или шесть всего лишь тысяч книг
пять или шесть всего лишь тысяч мнений
запутанный и озаренный миг
полусмертей полувыздоровлений

Вот жизнь. Здесь междометье "так сказать"
уместно, жест бездарный, выкрик птичий.
Спасенье в том, что отменен обычай
свирепый, негуманный - воскресать.

* * *

Он пил со мной, он умер от инфаркта
Он пил со мной двенадцать лет тюрьмы.
Какое достижение поп-арта
Как зыбки мы, как уязвимы мы

Пусть лично я и пьян, и непотребен,
Живьем засунут в грязные штаны,
Но все вы тоже только пенный гребень
Тупой и фантастической волны.

Тепло и счастье в медленном стакане
Вина и дружбы юный идеал
Ты потерял в скандальном океане,
Фанатик сумасшедший, Хейердал.

Бредут стада, а мы при них подпаски,
И, окружен тропическим огнем,
Как поплавок, всплывает остров Пасхи
С дикарскими скульптурами на нем

Почти не свой, почти полусоветский,
Как будто в нулевую пустоту,
Приплыл я в этот город людоедский,
Еще держусь на бальсовом плоту.

Мне безразлично, пальмы или ели,
Волна наверх, волна обратно вниз.
Но расскажи, кого сегодня съели
И за кого так зверски напились.

Только в прошлом году стало известно, когда и при каких обстоятельствах умер Сергей Иванович Чудаков
http://sergey-chudakov.livejournal.com/96123.html
Кутузовский, 22
труп №4618

Иосиф Бродский,в 1973 году написавший стих "На смерть друга" ошибся на 24 года, ошибся нечаянно, получив ложное известие из Москвы. Ну и хорошо, что ошибся, и Чудаков еще почти четверть века жил и писал свои гениальные стихи.. Вопрос в том, удастся ли найти еще что-нибудь из утраченного  поэтического наследия?