Порой, как детям в мертвый час,
и мне сбежать в окно охота,
так тянет в лодку с парохода,
что проплывает мимо нас.
Когда бы знать, что есть стена
с ненарисованной сиренью,
где воздух рад стихотворенью,
натянутому, как струна.
Туда бы выглянуть на миг,
чтобы опять, уйдя как в омут,
не горевать, что был не понят,
и помнить - день еще велик.
Дмитрий Авалиани
от
nkriv